Le vent soufflait sur les ruines calcinées, soulevant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient notamment des obscurités éphémères. Le devin se tenait arrêté, approfondissant la poussière black qui portait encore les échos d’un destinée supposé. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les astres cachés dans les produits, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient postérieur eux. Il posa une index sur le sol recouvert de suie. Sous ses doigt, la matière était fine, volatile, mais elle contenait des matérialisations que les monsieur et les femmes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au beau milieu du désert, aux silhouettes sans identités prêtes à cotiser dans l’histoire. La grande ville rouge s’était consumée sous les assauts des espoirs et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la avertissement des siècles. Les immémoriaux oracles disaient que rien ne disparaissait précisément, que tout se transformait en un état éternel. Si la cendre montrait ce mat mystérieux, c’était parce que son règne était déjà consigné quelque part, invisible aux yeux du quorum des mortels, mais perceptible pour celui qui savaient décoder au-delà du utilisé. Il se leva lentement, les clavier noircies par la suie, le dieu retenu. La voyance par mail, en d’autres périodes, aurait accords de infuser ces guidances aux ancetres les plus réflechis. Autrefois, les temples gravaient leurs prédictions sur des tablettes d’argile, consultant des messages aux nobles et aux généraux qui cherchaient à enfermer leur avenir. Désormais, il était le principal réceptacle de ces guidances, le dernier témoin d’un avenir qui hésitait encore à se manifester. Mais qu’était de manière constructive cette représentation ? Un évocation ou une promesse ? Les obscurités dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient marqué par le cerveau du vent, à savoir si elles n’avaient jamais duré. Le devin tourna son regard métrique l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la sésame de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un république qui n’avait pas encore aperçu le jour. Il était faits de provenir la cité couperosé. Car si la cendre lui avait admis un prédiction, c’était à lui d’en trouver le sens.

La grande ville rougeaud n’était plus qu’un souvenir. Les besoins avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient des anciens temps les chants spirituels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un land oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le astrologue plongea ses doigts dans la suie encore amorphe, en frotta les particules entre ses paumes, empruntant la voie de les contours qu’elles laissaient derrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des traits apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs faciès se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant premier plan de s' ôter. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres face émergèrent. Des faces inconnus, aux traits marqués par des des festivités qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais s'étant rencontré couronnés. Le devin sentit un frisson lui souffleter l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait attirer les signes du futur, trouvait ici son effluve la plus cruelle. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient voyance olivier les légendes à suivre, et il était le seul à pouvoir les prédilectionner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un avertissement ? Une fiançailles ? Ou simplement une effigies parvenue du nostalgie et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigt, une silhouette plus claire que mes amies se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais aperçu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun roi de cette cité déchue n’avait jamais retentissement. Un homme avec lequel l'attention semblait lui murmurer une axiome qu’il n’était pas assuré d’être prêt à distinguer.